|
Было время безоблачно-чистым,
И пускай мне грехом не зачтут:
На бульваре среди букинистов
Я свою продавала мечту.
Голубую, святую, большую…
И народец толпился вокруг.
Продаются тома и брошюры,
А мечта – не сбывается с рук.
Мне же с нею – не жизнь, а морока!
Не дорога – сплошной окоем!
Ну-ка брошу мечту за порогом –
Пусть кто хочет мечтает ее!
Годы шли. И, глазам не поверив,
Но вверяясь однажды судьбе,
Открывая грядущему двери,
Я мечту повстречала в тебе!
|
|
|
|
|
|
Комментариев нет:
Отправить комментарий